نزار قبانى

لا أحدَ يطلبُ من الوردَةْ

أن تعقدَ مؤتمراً صحفياً

تتحدَّثُ فيه عن تاريخها..

وفصيلة دمها..

وطَبَقِها المُفضَّلْ..

فلماذا نطلبُ من القصيدَةْْ

أن ترتكب هذه الحماقةْ؟

تستطيع بئرُ النَفْطْ...

أن تضُخَّ عشرةَ ملايين برميل يومياً

ولكنَّها، لا تستطيعُ أن تَضُخَّ...

مُتَنَبيَّاً واحداً!!!.

كلُّ شيءٍ في حياتنا

صارَ مُفَخَّخاً..

السيَّاراتُ.. والرسائلُ.. والطرودُ البريديّةْ

حتّى الثقافةُ العربيةْ

صارَتْ مُفَخَّخَةْ...

أنا لا أعْلِنُ الحربَ

على جِنْس العَرَبْ..

وإنّّما أُعْلِنُها،

على عَرَبِ الجِنْسْ!.

حملتُ جرائدي العربيةْ

وجلستُ لأقرأها

على ضفاف بحيرة جنيفْ

فَجْْأةً..

هَرَبَتْ مئاتُ الطيور، مَذعُورَةْ

كأنها خافتْ على ثقافة أولادها

من عناوين جَرَائدي..

وأخبار بلادي...

في أيام الصيفْ..

أذهبُ إلى حديقة النباتات في جنيفْ

لأزورَ أُمّي...

فهي تعملُ بُستانيةَ لدى الحكومة السويسريَّةْ

وتقبضُ عشرةَ فرنكاتْ

عن كلِّ وردةٍ شاميَّةْ

تزرعُها لَهُمْ...

المرأةُ بطبيعتها

تُحِبُّ الرجُلَ الذي يتكلمُ دونَ توقُّفْ..

ويكذبُ دونَ توقُّفْ

لذلكَ، يخسرُ جميعُ الرجالْ

الذينَ لا يُجيدُونَ فنَّ الدراما،

والإلقاءِ المسْرَحيّْ....

المأذُونْ..

هو الطاهي الذي

يُحوِّلُ علاقاتِ الحُبِّ الجميلةْ

إلى أسماكٍ مُثَلَّجَةْ...

1

البِدْعَةْ..

هي أن تنفُضَ عنكَ

غُباركَ الصحراويْ

وتأخذَ دوشاً..

صباحَ كُلَّ يومْ.

2

البِدْعَةْ..

هي أن تَخرُجَ من بطن آلة التسجيلْ

وترتجلَ نصَّكْ....

3

البدعةُ عند العربْ

معناها..

أن تهرُبَ من المقبرة الجماعيةْ

وتسكنَ في فيللا على البحرْ...

4

البدْعةْ..

هي أن تخرجَ من علبة السَرْدينْ

التي انتهتْ مُدَّةُ استعمالها

وترمي نَفْسَكَ

كالسمكة في البحر...

5

البِدْعَةْ

هي أن تخلعَ قُنْبَازَكَ..

وقُبْقَابَكَ...

وطَرْبُوشَكَ العثمانيّْ

وتصهلَ كحصانٍ

في بَرَاري الحُريَّةْ..

إذا سألوني: من تكون حبيبتي؟

أقول لهم: يا ليتَ أملك رسمها

فإني من عشرينَ قرناً أحبها...

ومازلتُ حتى الآن لا أعرف اسمها...

إفرشي شعرك فوقي

مثل غابات النخيل

فأنا يعجبني النظم على البحر الطويل

لست رجعياً بطبعي.. إنما

أشتهي رائحة البن.. وطعم الزنجبيل..

يرحل المشط، وقلبي معهُ..

إن من أغلى هواياتي الرحيل...

لا تتعبي نفسك يا غالية

في البحث عن تجاربي الماضية

كل نساء الأرض في كفةٍ..

وأنت يا أميرتي..

في الكفة الثانية..

إذا سألوني عن أهم قصيدة

سكبت بها نفسي، وعمري، وآمالي

كتبت بخطٍ فارسيٍ مذهَّبٍ

على كلِّ نجمٍ: أنتِ أعظمُ أعمالي

لو كان حبي شجراً..

لكنت يا حبيبتي

غطيتُ وجه الأرض بالأشجار

لو كان حبي مطراً

أغرقت هذا الكونَ.. بالأمطار..

دخلتِ الثلاثينَ منذ شهورٍ..

ومازلتُ أشعر رغم الحوارِ المثقفِ،

أنكِ بعدُ.. تخافين مني..

ألا بدَّ أن يتدخلَ شيخ القبيلةِ،

بيني وبينكِ.. كي تطمئني؟

أعشق يا حبيبتي

إذن أنا موجود

أكتب يا حبيبتي

فأسترد الزمن المفقود

إكبري عشرين عاماً.. ثم عودي..

إن هذا الحبَّ لا يرضي ضميري

حاجز العمر خطيرٌ.. وأنا

أتحاشى حاجزَ العمر الخطيرِ..

نحن عصرانِ.. فلا تستعجلي

القفز، يا زنبقتي، فوق العصور..

أنتِ في أولِ سطر في الهوى

وأنا أصبحتُ في السطر الأخيرِ..

وكم أعجبتُ بامرأةٍ..

ولم يقنع بها القلبُ..

نساء الأرض لا يحصينَ..

لكنَّ الهوى صعبُ..

صامتةٌ أنتِ..

فهل تدرينَ بأن يديك الصامتتين..

كتابا شعر؟

حافيةٌ أنتِ..

فهل تدرينَ بأن امرأةً حافية القدمينِ

تغير إيقاع التاريخِ،

وتقلبُ خارطةَ الدنيا،

وتطيلُ العمر؟

تريدين مني شهادة حبٍ..

موقعةٌ بالحروف الكبيرةْ..

وأشهدُ – حتى كتابةِ هذي السطور-

بأنك بين النساءِ الأخيرة..

ولكن، لماذا الشهاداتُ؟ قولي

وهل يضمن البحر يوماً حدودَ جزيره؟؟

إن كان لا يمكنك الحضور

لأي عذرٍ طارئٍ

سأكتفي بالرائحة

إن كان لا يمكن أن تأتي غداً..

لموعدي

إذن.. تعالي البارحة!!

أنا ضدَّ كلِّ التعاريف في الحبِّ..

فهي جميعاً قوالب..

وضد جميع الوصايا القديمةِ،

ضد جميع النصوص،

وضد جميع المذاهب..

فلا يصنع الحب إلا التجارب..

ولا يصنع البحر.. إلا الرياحُ وإلا المراكبْ

ولا يستطيع الحديثَ عن الحرب.. إلا المحاربْ

أنا أفعل الحب.. لكن إذا سألوني عنه.

فإني أفضلُ أن لا أجاوب..

أقول أمام الناس، لست حبيبتي *** وأعرف في الأعماق كم كنت كاذباً
وأزعم أن لا شيء يجمع بيننا *** لأبعد عن نفسي وعنك المتاعبا
وأنفي إشاعات الهوى.. وهي حلوة *** وأجعل تاريخي الجميلَ خرائبا
وأعلن في شكل غبيٍّ، براءتي *** وأذبح شهوتي.. وأصبح راهبا
وأقتل عطري عامداً متعمداً *** وأخرج من جناتِ عينيك هاربا
أقوم بدورٍ مضحكٍ.. يا حبيبتي *** وأرجع من تمثيل دوريَ خائبا
فلا الليل يخفي –لو اراد – نجومَهُ *** ولا البحر يخفي – لو أراد – المراكبا